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Oncena x

 
 
 
 

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En el cielo soñado por su agosto

de temores y esquinas, de silencios

que abarrotan las diametrales ruinas,

de ciénagas pautadas en estantes,

siempre quieren avanzar mis palabras

hacia la mole dormida de un monte.

El pálpito arrasando los cimientos

tras el ojo amado que las repasa;

en un refugio donde parecerse

al poeta que retiró tus voces

guardando el firmamento y el abismo.
 
 
[Iván Konstantinovich Aivazovski. El Cáucaso. Dominio público.]
 
 
 
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