AMOR

 
  
 
 
 
 
  
 

Cómo estás y me dices: con los nervios

a flote, me abandono enseguida y apenas

puedo seguir un orden, se me va

el santo al cielo. El aire tira

mucho, los arces cabecean. Recuerdo que llorabas

con un cuarteto para cuerda de Brahms

y de pronto pensé: lo que se eleva

es débil. Te rompiste. El viento desmelena

los arces del jardín. Sonríes. Lo mejor son

las nubes, dices, creo que lloverá. Y sonreímos.

 

- AMOR -
 
 

[John Willliam Wartehouse. Windflowers. Dominio público.]

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